La alegría

Creo que me gusta el fútbol por lo menos desde que de críos jugábamos al gol regañao frente a la fábrica de la trasera de mi calle en San Blas. Claro está, he tenido épocas de mayor y menor desencanto con el asunto tan pocas veces glorioso y tantas grimoso, de la pelotita. Recuerdo un puñado de instantes ardiendo frente a la pantalla, cuando parece que 22 tipos sudando resumen la vida entre la miseria y la maravilla. Pero si me tengo que quedar con uno de esos momentos, al menos como espectador y en lo que tuvo de descarga de emoción en bruto y de cubo de alivio y de oscura felicidad y de sorpresa cuasisexual y de sintonía entre las ambiciones y el mundo, creo que sería el gol de Puyol a Alemania. Tuve la suerte de ver el partido en un bar, mezclado entre un gozoso grupo y junto a uno de mis amigos queridos con los que compartí la niñez, regates y paradas contra las paredes de aquellas tardes de oro. Mis respetos al noble rival que nos permitió a su pesar alcanzar esa clase de instante -ni mucho menos exclusivo del fútbol- extraño y pleno, aquel en el que se llega a la auténtica alegría (la que es inasequible a las palabras como decía otro gran alemán), tan ansiado y tan libre, que se busca y no se encuentra, aunque a veces, y sólo a veces, se deje ver o escuchar en el lugar más inesperado.